De roude Vugel souz virun mir op der Fënsterbänk. Ech weess net wéi laang et do war, vläicht Stonnen fir alles wat ech weess. Ech war net bewosst vu vill ronderëm mech geschitt zënter dem Papp gestuerwen. D'Mamm sot ëmmer, datt ech dem Papp säi Mantelschwänz halen an hien ni ze wäit hale loossen. Et huet geschéngt wéi hien passéiert huet hien d'ganz Welt mat him geholl, an ech war verluer. Ech hu bal opgehalen dëst Buch hei ze schreiwen, well et fillt sech wéi d'Wierder haut sou vill a midd vun exzessiver Notzung sinn. Mee ech schreiwen weider, a riskéiert datt Dir mengt datt et just Cliché ass, awer héiert mäin Häerz. Si sinn net. Säi Vergaangenheet huet d'Faarf vum Reebou an d'Melodie vun der Musek entlooss. Ech konnt de Wee zréck an d'Liewen net fannen, well ech keng Ahnung hat wou ech war. Ech war iergendwou tëscht dem Land vun de Liewewiesen a wou de Papp elo war. Ech war ni hei virdrun.
 
De roude Vugel gouf ech just bewosst, well en op d'Fënster geklappt huet. Et war e kalen Dezember Dag, an d'Blieder waren op de Buedem geluecht, alles wat vun der Herrlechkeet vum Hierscht blouf war elo eng déif brong Matte vu verfallenen Blieder. Den Himmel war gro, oder op d'mannst esou erënneren ech mech. Den Himmel huet an der leschter Zäit ëmmer méi gro geschéngt. 
 
De Roude Burst koum an d'Siicht, a wéi hien mat sengem Schnall op d'Glas geklappt huet, hu mir eis openee gekuckt. Et sinn dacks déi onerwaart, anscheinend onbedeitend Eventer déi grouss Ännerunge starten. Ech wousst et deemools net, mä de klenge Vugel huet net einfach op d'Glas geklappt, mee huet an de Kokon vun der Trauer gepickt, an där ech agefaange war, wéi e Vugel, deen un d'Schuel ewechpickt, wann et Zäit ass fir gebuer ze ginn. Rëss hu sech a menger Trauer geformt, obwuel ech et net wousst.