Rdeča ptica je sedela na okenski polici pred mano. Ne vem, koliko časa je bilo tam, morda ure, kolikor vem. Odkar je oče umrl, se nisem zavedal, da se veliko dogaja okoli mene. Mama je vedno govorila, da se držim očetovega repa in mu nikoli ne dovolim, da pride predaleč. Zdelo se je, da je, ko je šel mimo, s seboj vzel ves svet, jaz pa sem se izgubil. Tukaj sem skoraj nehal pisati to knjigo, ker se mi zdi, da je besed danes tako veliko in utrujene od pretirane uporabe. Ampak pišem naprej in tvegam, da boste mislili, da je to samo kliše, vendar poslušajte moje srce. niso. Njegov odhod je iz mavrice izsušil barvo in melodijo iz glasbe. Nisem mogel najti poti nazaj v življenje, ker nisem vedel, kje sem. Bil sem nekje med deželo živih in tam, kjer je bil zdaj očka. Še nikoli nisem bil tukaj.
 
Rdečega ptička sem spoznal šele zato, ker je talkal po oknu. Bil je mrzel decembrski dan in listje je ležalo na tleh, od jesenskega sijaja je ostala le dolgočasna rjava preproga razpadajočega listja. Nebo je bilo sivo, ali vsaj tako se spominjam. Nebo se je zadnje čase vedno zdelo sivo. 
 
Pokazal se je rdeč izbruh in ko je s kljunom potrkal po steklu, sva se zagledala. Pogosto so nepričakovani, na videz nepomembni dogodki tisti, ki začnejo velike spremembe. Tega takrat še nisem vedel, a ptiček ni samo talkal po steklu, ampak je kljuval v zapredek žalosti, v katerega sem bila ujet, kot ptiček, ki kljuva školjko, ko je čas za rojstvo. V moji žalosti so nastajale razpoke, čeprav tega nisem vedel.